那个眼神。

        像教授在研究他的课题。

        但他的尺子在动。

        轻轻地，慢慢地，一下一下地――

        “清州……”

        他停了。

        然后他放下尺子，把我拉到他上。

        他抱着我，脸埋在我口。

        “你知吗，”他的声音闷闷的，“我想这一天，想了很久。”

        我的手穿过他的发。

        “想什么？”

        “想你在我面前。”

        “现在呢？”

        他抬起，看着我。

        那个眼神。

        有火，有克制，还有一点别的什么。

        “还不够。”

        他把我放倒在床上。

        然后他拿起那个笔筒，放在床柜上。

        他看着我，一样一样地拿出里面的东西。

        笔。尺子。剪刀。戒尺。还有我叫不出名字的，各种各样文。

        “今晚，”他说，“我们慢慢试。”

        那个晚上，我被他用那些东西折磨了整整一夜。

        每一支笔，每一把尺子，每一个我叫不出名字的东西――

        都进过我的。

        他用笔过我的每一寸肤，用尺子丈量我的每一个角落，用戒尺――

        那个戒尺，后来被他用来打了我的屁。

        不是很重，但每一下都带着那个凉意，那个度，那个――

        “数着。”他说。

        “什么？”

        “打了多少下。”

        第一下。

        “一。”

        第二下。

        “二。”

        第三下。

        “三。”

        打到第十下的时候，我已经成一滩水。

        他停住，把我翻过来。

        他看着我。

        那个眼神。

        “顾清州……”我叫他。

        他低吻我。

        很轻，很慢，像教授在安他的学生。

        但他的手指――

        不，他又拿起了一支笔。

        那支笔，后来进到了我里。

        冰凉的，的，和手指完全不一样。

        “舒服吗？”他问。

        我没说话。

        他动了一下。

        我倒一口气。

        他又动了一下。

        我抓住他的手臂。

        他就这么看着我，手里的笔慢慢地，一下一下地――

        直到我哭出来。

        不是疼，是那种受不了。

        他这才停下，把笔抽出来，换成他自己。

        他进来的时候，我整个人都在抖。

        他抱着我，脸埋在我颈窝里。

        “洪雅。”

        “嗯……”

        “我有没有说过――”

        “什么？”

        他顿了一下。

        然后他抬起，看着我。

        那个眼神。

        克制的，禁的，但里面全是火。